uf , la locura otra vez!!

Leo de nuevo ese pequeño texto una y otra vez, a Nietzsche también le habian diagnosticado locura!!! y entonces recuerdo una de mis discusiones con mi ex terapeuta (sin obra social no hay coberturas ni pa la terapia mental).

Quiero recordar su nombre, el del terapeuta claro, y se pierde entre varios, Hugo, Oscar, Eduardo, no, ninguno de ellos, bueno ni se como se llamaba apenas transcurridos dos meses desde que deje esa charla de los viernes, vuelvo a esas discusiones en ellas defendia yo a Gauguin decia no estaba loco, si lo era Dalí y asi nos perdiamos la hora en todo ese barullo de pintores, escritores, locos o no, que para mi si lo fue Dalí, él murio creyendose un perro, solo alimento su lucidez el amor por Gala, engañado una y mil veces por esta mujer que supo dominarlo. Enloqueció, si asi tan fácil, cuando la razón no explica hechos y causas, enloquecemos.

Sea esta locura pasajera, o la demencia total, pero el ser humano enloquece.

Releo y me veo en esa sala , hablando con mi terapeuta, eran esas charlas, esos largos debates, terapeúticos?. O solo era una charla entre intelectuales setentistas, aburridos, haciendo prevalecer cada uno de ellos, su opinión sobre tal o cual personaje que admiramos.

Hugo si al final recordé, asi se llama el terapeuta clásico sicobolche, barba descuidada, pipa, chalecos o camperas de jean, ahora me doy cuenta porque la siquiatra lo eligió para mi.

Eramos capaces de trenzarnos en una charla olvidando tenia solo treinta minutos de terapia, haciendo que quien seguia detrás mio, mirase esperanzado el reloj, pensando hoy no tengo a este idiota, si, asi pensaba Alan un chico de diecisiete años q me lo dijo esto un dia en el patio del hospital de día, ese hospital de día que un buen dia perdón es necesaria la redundancia en este párrafo.

Un buen día decidi fugarme de alli, basta de charlas terapeúticas en cualquier plaza encuentro sicobolches para debatir, en la calle, en un bar.

Medicación? basta también, solo saldré me dije.

Y acá estoy recordandome debo bañarme, debo comer, debo confrontar con seres humanos en la calle, debo vivir al fin de cuentas, solo eso.

Y vuelvo a la locura y la genialidad, Charlie Garcia le dicen loco, y tanto lo admiro también,!!!!

Es creo que el ser humano a más inteligencia, más cosas cuestiona, más necesita, más indaga atrapado por la sed insaciable del conocimiento, que llega un momento , una hora cierta en q poco a poco se aleja, se aleja de los demás, se aleja tratando de no corromperse, tratando de ser feliz en ese microcosmos privado en que pocos entrarán . Ahi se siente seguro, piensa nadie lo dañara ya. Claro en verdad el único dañado es él. Ese doliente e incomprendido ser humano en soledad.

tal vez se de a debate, pero como admiro a Niestzsche!!!!

NIETZSCHE, Friedrich

Filósofo, poeta y filólogo alemán. Nace el 15 de octubre de 1844 en Röcken, región de Turingia. Perteneciente al reino de Sajonia fue anexionada en 1815 a Prusia. Primogénito del pastor Karl Ludwig, también hijo de pastor, quien se había casado con Francisca Oehler en 1843. El padre había sido preceptor en la corte de Altemburgque murió cuando él tenía 5 años, fue educado por su madre en una casa donde vivía junto a su abuela, dos tías y su hermana. Escribe poesías y compone música. Interpreta al piano a Beethoven y Haydin. Comienza a escribir un diario, así como a pasar las vacaciones con sus tios en Pobles. Muere la abuela materna en abril. Se traslada a otra casa, sin la tía Rosalie. Comienzan su dolores de cabeza y de ojos. Recibe vacaciones especiales por este motivo. Cursó estudios de filología clásica en las universidades de Bonn y Leipzig, y más adelante fue nombrado profesor de filología griega en la Universidad de Basilea cuando contaba 24 años. Su trabajo sobre las fuentes de Diógenes Laercio recibe el premio de la Universidad. El estudio sobre Teognis aparece en el “Rheinisches Museum”, XXII, nueva serie. En enero Nietzsche pronuncia una conferencia sobre la tradición de los escritos aristotélicos. Estudia a Homero y Demócrito. Estudia a Kant a través del libro de Kuno Fischer. El 9 de octubre comienza el servicio militar en la sección de caballería de un regimiento de artillería con sede en Naumburg (sus deseos eran aprovechar esa obligación para residir en Berlín y utilizar sus bibliotecas). Su delicada salud le obligó a retirarse en 1889. Nietzsche llega a Basilea para ser ingresado en una casa de locos, el diagnostico: “parálisis progresiva”. La madre lo recoge y lo lleva consigo a Jena a la Clínica Psiquiatrica de la Universidad de Binswanger. Tan sólo le permiten que lo visite a mediados de mayo. Falleció en Weimar el 25 de agosto de 1900. Nietzsche recibió influencias de la cultura helénica, en particular de las filosofías de Sócrates, Platón y Aristóteles, también estuvo influenciado por el filósofo alemán Arthur Schopenhauer, por la teoría de la evolución y por su amistad con el compositor alemán Richard Wagner. Escribió varias obras importantes, entre ellas El origen de la tragedia (1872), Así habló Zaratustra (1883-1885), Más allá del bien y del mal (1886), La genealogía de la moral (1887), El crepúsculo de los dioses (1888), El Anticristo (1888), Ecce Homo (1889) y La voluntad de poder (1901). Uno de sus temas fundamentales era el que los valores tradicionales habían perdido su poder en las vidas de las personas, lo que llamaba nihilismo pasivo. Lo expresó en su tajante proclamación "Dios ha muerto". Convencido que los valores tradicionales representaban una "moralidad esclava", una moralidad creada por personas débiles y resentidas que fomentaban comportamientos como la sumisión y el conformismo porque los valores implícitos en tales conductas servían a sus intereses. Proclamó el imperativo ético de crear valores nuevos que debían reemplazar los tradicionales, y su discusión sobre esta posibilidad evolucionó hasta configurar su retrato del hombre por venir, el 'superhombre' (übermensch). De acuerdo con Nietzsche, las masas (a quien denominaba "rebaño" o "muchedumbre") se adaptan a la tradición, mientras su superhombre utópico es seguro, independiente y muy individualista. El superhombre siente con intensidad, pero sus pasiones están frenadas y reprimidas por la razón. Centrándose en el mundo real, más que en las recompensas del mundo futuro prometidas por las religiones en general, el superhombre afirma la vida, incluso el sufrimiento y el dolor que conlleva la existencia humana. Su superhombre es un creador de valores, un ejemplo activo de "eticidad maestra" que refleja la fuerza e independencia de alguien que está emancipado de las ataduras de lo humano "envilecido" por la docilidad cristiana, excepto de aquellas que él juzga vitales. Sostenía que todo acto o proyecto humano está motivado por la "voluntad de poder". No tan sólo el poder sobre otros, sino el poder sobre uno mismo, algo que es necesario para la creatividad. Tal capacidad se manifiesta en la autonomía del superhombre, en su creatividad y coraje. Negó en multitud de oportunidades que ningún superhombre haya surgido todavía. Al concepto de superhombre se le reprochó a menudo ser el fruto de un intelectual que se desenvuelve en una sociedad de amos y esclavos y ha sido identificado con las filosofías autoritarias. Poeta, ejerció mucha influencia sobre la literatura europea y la teología. Sus conceptos han sido discutidos y ampliados por personalidades como los filósofos alemanes Karl Jaspers y Martin Heidegger, el filósofo judío alemán Martin Buber, el teólogo germano-estadounidense Paul Tillich, y los escritores franceses Albert Camus y Jean-Paul Sartre. La proclama de Nietzsche "Dios ha muerto" fue utilizada por teólogos radicales posteriores a la II Guerra Mundial (en especial por los estadounidenses Thomas J. J. Altizer y Paul van Buren) en sus intentos por adecuar el cristianismo a las décadas de 1960 y posteriores.

como no incluirlo acá?

CUENTOS DE

Rabindranath Tagore





LA LADRONA DEL SUEÑO





¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.



La madre había ido al pueblo vecino a buscar agua, con el cántaro abrazado a la cintura.



Era mediodía. Los niños habían interrumpido sus juegos, y los patos, en la charca, habían callado.



El pastorcillo dormía a la sombra de la higuera.



La grulla, grave e inmóvil, permanecía de pie en el estero del bosque de mangles. Fue en este momento cuando la ladrona se acercó a coger el sueño de los ojos del niño y se lo llevó volando.



Cuando la mamá volvió, se encontró al niño gateando por todos los rincones de la estancia.



¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Quiero saberlo.



Quiero encontrar a la culpable y encadenarla.



Iré a ver aquella cueva oscura donde un minúsculo arroyo discurre por entre los terribles pedruscos.



Buscaré entre las sombras soñolientas del bosquecillo de bakula, donde, en las noches estrelladas y quietas, las ajorcas tintinean en los pies de las hadas.



Por la tarde, en el bosque, mis ojos escrutarán la susurrante soledad de los bambúes. Allí las luciérnagas prodigan sus luces y preguntaré a todos los seres que encuentre:



-¿Pueden decirme dónde vive la ladrona del sueño?



¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.



¡Si la alcanzo ya le daré trabajo! Asaltaré su nido y veré dónde guarda todos los sueños robados.



Le arrebataré su botín y me lo llevaré conmigo.



Luego ataré fuertemente las alas de la ladrona y la dejaré al borde del agua. ¡Que se divierta pescando con un junco entre los nenúfares! Y al atardecer, cuando el mercado del pueblo haya acabado y los niños descansen en el regazo de sus madres, entonces los pajarracos de la noche la aturdirán con sus burlas:



-Ea, ¿a quién le robarás el sueño ahora?

Todo es un esfuerzo

levantarme cada dia de la cama, mantener mi cuerpo, mi casa, mi mente limpia, requiere aún el mayor de los esfuerzos.
Me estoy hundiendo nuevamente en un pozo, que esta vez, creo es mas bien un pantano, de arenas movedizas, me quiere tragar, yo resisto tratando de alcanzar la tierra firme una y otra vez.
Leo a Erica Jong y lloro, "Canción triste de cualquier mujer", no es el libro mas adecuado para mi en estos momentos, aún asi mi mente , si, creo mi mente es masoquista, lo eligio para leer, me como esas páginas , las degluto lentamente, y me veo reflejada en ellas, claro no tengo el dinero de la pintora Leila, ni ese Dart idiota, o la idiota es ella? como lo fui yo?.
Al levantarme me dije estupida nadie cura de una depresión en cuatro meses!!!, creiste como siempre que con tu fuerza interior alcanza!!!!.
Debil ahora sin medicación , sin terapeutas, sin esas muletas despreciables para mi pero necesarias, asi lo dice la ciencia, para algo estudiaron, no?
Con el pantalón rayado en tonos pasteles, me rei, parezco presidiaria de opereta, y si, estoy presa, de pensamientos, de acciones, de la historia que vuelve sin ser convocada.
Ni fuerzas tengo para encontrar opciones a esto, anoche me acosté pensando en todo lo que debia hacer hoy, buscar el cheque con mi liquidación de la clinica, pagar resumenes de tarjetas, saludar a Lau por su cumple.
Solo hice lo último salude a mi hija , justo a la hora en que veinte años atrás la estaba pariendo, hace veinte años era una mujer completa al menos.
Ya ahora soy mujer a medias, y esa media mujer que soy, que se siente a veces soberbia, dueña de la verdad absoluta, otras se siente esta , ahora una media cosa, sentada a un sillón desgajando cosas que lleva dentro para que no se pudran alli.
Pensé anoche hasta en hierbas que podrián llevarme a algún momento de felicidad, si. escuchar música con Mary Jane hace que cada sonido penetre en el alma, en el cuerpo, de la manera única que ella logra. Eso me llevaria a una cuasi felicidad.
Pero. mis cincuenta y siete sensatos años dicen no!!!.
Bebi esa cerveza, queria dormir, cosa que logré a la madrugada, al salir el día mientras tanto, pensaba, solo pensaba.
La semana que viene renovaré pasaporte, el viernes tengo que ir al consulado, la otra semana ver el Ashrana, pensaba, pensaba en huidas, fugas, lugares.
Sabiendo a todos lados me llevaré muy dentro todo.
Esta mujer cuestionadora, investigadora, emocional, pasional, que descree para al momento creer con mucha fuerza, necesito creer en el otro.
Necesito cuestionar, investigar, SABER. Claro esto solo me lleva de nuevo al pantanal.
Este ocio "no creativo" enlutece mi alma.
Me prohibo hablar o escribir, jajjja, hace tiempo las palabras son letras solo letras, claro esta siempre tengo el auxilio del teléfono, si llamo yo.
Sino recibo esas llamadas, esas llamadas que no atiendo, y si atiendo ya las conozco, hablan de una hermosa hembra, JA, JA. Una hembra sin macho, una hembra despareja, que ni siquiera creo se atreve a lo real, lejos es menos posible sufrir.
Lejos, hay excusas pausibles, lejos todo es distinto, cerca no, cerca habria que aceptar, habria que responder lealmente , con cuerpo y alma.
Lealmente? y entonces me digo desterrar esa palabra de mi.
Quién es leal?, creo solo los utopicos lo somos.
Miserables utopias, que llevan a un estado NO REAL.
Esa irrealidad que hace oler perfumes que no están, oir voces que no existirán más en nuestros oidos.
Ese perfume que persigue este monólogo , el mismo que usaba papi, Raúl, Rubén y el Innombrable, ahora mismo en este instante me llaman por fono, no atiendo, me hablan por ese messenger a veces tan pertinaz e idiota. Un idiota que cree soy cuerpo, nunca vio más nada que un cuerpo, a veces me pregunto porque no elimino uno a uno a estos miserables.
Si miserables, miseros son sus estadios, sus emociones, sus palabras, ya ni siquiera me rio de ellos, ni eso merecen de mi, los analizo , me dan lástima, lástima seres primitivos, cuasi animales, o peor que ellos aún, ya que no danzan ante mi esas danzas que algunos machos hacen para enamorar a su hembra. estos se creen únicos, vanidad masculina humana.
Y me siento jueza con amplios derechos, la vida me enseño a conocerlos, primates absolutos convencidos de su HOMBRIA, basando esta solo en cuantas mujeres pudieron tener. o cuantas eyaculaciones en una noche, ni siquiera saben hacerlo, no saben medirse, no saben que el HO MBRE SABIO, no eyacula.
Creen una vez derramada su SAVIA PRIMITIVA, el mundo es de ellos ya.
Toda hembra caerá de bruces ante él , DIOS ABSOLUTO DE NOCHES DE CAMA, nada más piensan luego, no piensan un día tiene veinticuatro horas, un segundo nada, un minuto tan solo sesenta segundos. completar el día es duro a fuerza de eyaculaciones nomas.
Creo de ahi nace el desprecio, el engaño , la deslealtad de algunas hacia ellos.
Pobres hembras a mi entender, pobre mujeres si basan todo entre sábanas, tragos, alegria de minutos, insastifechas luego buscan como el picaflor de flor en flor, su néctar para seguir vivas.
Y al instante de leer esto me digo, quien sos? sos la dueña de la verdad? quien sos!!!!.
Respondo soy una pobre fémina en una tarde oscura que antecede a la gran tormenta fuera, con una gran tormenta anterior.
Solo eso soy, simplemente una mujer.