Nuevamente viernes...............

otra semana llega a su fin, esta vez semana y mes terminan.

Otro mes pasó.

Y con él vuelan horas y minutos, vuela vida.

Se van sueños, se van prisas sin llegadas.

Este ir a ningún sitio en que llevo meses ya.

Esta sensación de muerte inacabada.

No veo túneles ni luces al final, solo oscuridad

propiciadora de negros pensamientos,

me veo en un pozo ahogada por la tierra

que cae sobre mi.

Lenta muy lentamente me va cubriendo.

Cada día que pasa es una palada más que arrojan sobre mi.

Ya no tengo fuerzas ni ganas de gritar,

de arañar, de defenderme.

Todo da igual, maraña del destino.

Cruel nudo y broma hirviente de mi infierno personal.

Me dejo ir.

Para qué luchar?

Danzan espectros sobre mi alma atormentada,

hambrientos lobos pelearán por la carne despojada,

festin de necios será.

Y ya el Sol no brilla, muda máscara es la luna también.

No hay luces que titilen,

la negrura todo lo cubre

la oscuridad se prende de este

atormentado ser.

Esta vez me ganan la partida

nunca supe jugar bien.

Jamás aprendi a mentir,

menos a hacer señas, esta partida la ganan uds.

En el juego de baraja , enemistado truco con la soledad,

se juega por parejas, las que ya no habrá.

Se juega por parejas compañeros

dejenme sola nomas.

Haré un solitario,

un solitario en este pozo en que cada día

me hundo un poco más.

A mis amigos poetas

Los poetas no saben de estadisticas, de dinero ni mentiras,
cantan a la vida, la muerte,la ilusión o la desesperanza.
Suelen ser Quijotes alados sobrevolando molinos
molinos de sueños que florecen en tibias madrugadas
cuando el vino se acaba
y las voces nos dicen que el dia no muere todavia.
Un poeta no cuenta monedas, cuenta hechos y sueños con la almohada.
Un poeta, un poeta ,hidalgo caballero o dama triste,
o acaso las mejores poesias no brotan de las lágrimas?
Un poeta amigos, es la vida desprendida en la enramada cruel de la nostalgia,
es un duende previsor de horas ya pasadas.
Un poeta es quién hace más posible toda vida.
Un poeta amigos, es quién honra a la palabra.

M.B.P. 26-02-08

De Porfirio Barbas Jacob

Un monte azul, un pájaro viajero,un roble, una llanura,un niño, una canción...

Y, sin embargo,nada sabemos hoy, hermano mío.

Bórranse los senderos en la sombra;el corazón del monte está cerrado;el perro del pastor trágicamente aúlla entre las hierbas del vallado.

Apoya tu fatiga en mi fatiga,que yo mi pena apoyaré en tu pena,y llora, como yo, por el influjo de la tarde traslúcida y serena.

Nunca sabremos nada...

¿Quién puso en nuestro espíritu anhelante,vago rumor de mares en zozobra,emoción desatada,quimeras vanas, ilusión sin obra?

Hermano mío, en la inquietud constante,nunca sabremos nada...

¿En qué grutas de islas misteriosasd arrullaron los Números tu sueño?

¿Quién me da los carbones irrealesde mi ardiente pasión, y la resina que efunde en mis poemas su fragancia?

¿Qué voz suave, que ansiedad divina tiene en nuestra ansiedad su resonancia?

Todo inquirir fracasa en el vacío,cual fracasan los bólidos nocturnos en el fondo del mar; toda pregunta vuelve a nosotros trémula y fallida,como del choque en el cantil fragoso la flecha por el arco despedida.

Hermano mío, en el impulso errante,nunca sabremos nada...

Y sin embargo...¿Qué mística influencia vierte en nuestros dolores un bálsamo radiante?

¿Quién prende a nuestros hombros manto real de púrpuras gloriosas,y quién a nuestras llagas viene y las unge y las convierte en rosas?

Tú, que sobre las hierbas reposabas de cara al cielo, dices de repente:—«La estrella de la tarde está encendida».

Ávidos buscan su fulgor mis ojos a través de la bruma, y ascendemos por el hilo de luz...

Un grillo canta en los repuestos musgos del cercado,y un incendio de estrellas se levanta en tu pecho, tranquilo ante la tarde,y en mi pecho en la tarde sosegado...
//
Poemas de Porfirio Barba Jacob

Del Manual del guerrero de la Luz
El guerrero de la luz lleva en sí la centella de Dios.
Su destino es estar junto con otros guerreros, pero a veces necesitará practicar solo el arte de la espada; por eso, cuando está separado de sus compañeros, se comporta como una estrella.Ilumina la parte del Universo que le fue destinada, e intenta mostrar galaxias y mundos a todos los que miran al cielo.

La persistencia del guerrero será en breve recompensada. Poco a poco, otros guerreros se aproximan y los compañeros se reúnen en constelaciones, con sus símbolos y sus misterios.Un guerrero de la luz nunca olvida la gratitud.

Durante la lucha, fue ayudado por los ángeles; las fuerzas celestiales colocaron cada cosa en su lugar y permitieron que él pudiera dar lo mejor de sí.Los compañeros comentan: “¡Qué suerte tiene!”.

Y el guerrero a veces consigue mucho más de lo que su capacidad permite.Por eso, cuando el sol se pone, se arrodilla y agradece el Manto Protector que lo rodea.Su gratitud, no obstante, no se limita al mundo espiritual; él jamás olvida a sus amigos, porque la sangre de ellos se mezcló con la suya en el campo de batalla.

Un guerrero no necesita que nadie le recuerde la ayuda de los otros; él se acuerda solo y reparte con ellos la recompensa.De aquí en adelante - y por algunos centenares de años - el Universo ayudará a los guerreros de la luz a boicotear a los prejuiciosos.

La energía de la Tierra necesita ser renovada.Las ideas nuevas necesitan espacio.El cuerpo y el alma necesitan nuevos desafíos

.El futuro se transformó en presente, y todos los sueños - excepto los que contienen prejuicios - tendrán oportunidad de manifestarse.Lo que haya sido importante, permanecerá; lo inútil, desaparecerá.

El guerrero, sin embargo, no está encargado de juzgar los sueños del prójimo y no pierde tiempo criticando las decisiones ajenas.Para tener fe en su propio camino, no necesita probar que el camino del otro está equivocado.

Todo guerrero de la luz ya tuvo alguna vez miedo de entrar en combate.

Todo guerrero de la luz ya traicionó y mintió en el pasado.

Todo guerrero de la luz ya recorrió un camino que no le pertenecía.

Todo guerrero de la luz ya sufrió por cosas sin importancia.

Todo guerrero de la luz ya creyó que no era un guerrero de la luz.

Todo guerrero de la luz ya falló en sus obligaciones espirituales.

Todo guerrero de la luz ya dijo sí cuando quería decir no.

Todo guerrero de la luz ya hirió a alguien a quien amaba.

Por eso es un guerrero de la luz; porque pasó por todo eso y no perdió la esperanza de ser mejor de lo que era.

Un guerrero de la luz comparte su mundo con las personas que ama.

Procura animarlas a hacer lo que les gustaría pero no se atreven; en estos momentos, el Adversario aparece con dos tablas en la mano.En una de las tablas, está escrito: “Piensa más en ti mismo. Conserva las bendiciones para ti mismo, o acabarás perdiéndolo todo.”En la otra tabla, lee: “¿Quién eres tú para ayudar a los otros? ¿No será que no consigues ver tus propios defectos?

”Un guerrero sabe que tiene defectos. Pero sabe también que no puede crecer solo, distanciándose de sus compañeros.Entonces arroja las dos tablas al suelo, aun reconociendo que tienen un fondo de verdad. Ellas se transforman en polvo, y el guerrero continúa animando a quien está cerca.El guerrero de la luz a veces actúa como el agua, y fluye entre los obstáculos que encuentra.En ciertos momentos, resistir significa ser destruido; entonces, él se adapta a las circunstancias. Acepta sin protestar que las piedras del camino tracen su rumbo a través de las montañas.En esto reside la fuerza el agua; jamás puede ser quebrada por un martillo, ni herida por un cuchillo.

La más poderosa espada del mundo es incapaz de dejar una cicatriz sobre sus superficie.El agua de un río se adapta al camino más factible, sin olvidar su objetivo: el mar. Frágil en su nacimiento, lentamente va adquiriendo la fuerza de los otros ríos que encuentra.Y a partir de un determinado momento, su poder es total.

Para el guerrero de la luz, no existe nada abstracto.Todo es concreto, y todo le concierne. Él no está sentado en el confort de su tienda, observando lo que sucede en el mundo; acepta cada desafío como una oportunidad que se le presenta para transformarse a sí mismo.

Algunos de sus compañeros pasan la vida criticando la falta de elección, o comentando las decisiones ajenas.

El guerrero, sin embargo, transforma su pensamiento en acción.Algunas veces yerra el objetivo, y paga, sin protestar, el precio de su error. Otras veces se desvía del camino, y pierde mucho tiempo regresando al destino original.

Pero un guerrero no se distrae.

Tomado del LibroDel Manual del guerrero de la Luz

Yo la peor de todas

Esta frase no es mia, sino el nombre de una peli, si una peli hermosa, vivida, simple y a su vez tan testimonial de la vida femenina, la vida de Sor Juana Inés de la Cruz.

Si la hice mia al igual que acá al dejarla como título de un albúm de fotos en un sitio, si, aquel sitio en la red al que ya nunca más entraré.

Tanto mal me hicieron alli, tanto que recuerdo cada frase que no queria leer, pero lei.

Tanto odio, tanta mentira, tanto mal sobre mi, arrojado como piedras, asi me lapidaron.

Asi. No me siento menos, no, solo guardo el rencor, no odio, rencor.

Creo nunca olvidaré esos tremendos infundios e insultos, como no olvidé cosas de mi historia privada, y paso tanta agua bajo este puente que soy.

Un puente siempre tratando de llegar a orillas imposibles, se tiende una y otra vez, sin pausas, vuelve y se rearma para poder ser el puente, un puente que una no, que disgregue o atomize.

Y me siento la PEOR DE TODAS, si la peor de todas para esa que cree ser dueña de la verdad, y canta victoriosa loas al VERDADERO AMOR.

Al menos estoy de este lado del puente ya.

Al menos regresé viva, no importan las heridas algún dia cerrarán, lamidas por esta perra solitaria que soy.

Y esta peor que todas o muchas al menos, se relame, si se relame a veces pensando en la venganza una venganza dulce, placer de dioses, o diosas tal vez.

Una dulce y tierrna venganza que enaltecerá al fin de cuentas mi ser interior, y hará que se ufanen de haberme conocido.

Creo ser inteligente y bastante, lo sé todo se reduce a aceptar y dejarse llevar, solo eso.

Acepte ese desafío, acepté esa conquista, me sentiré una Inés Suarez, una Juana Manuela Gorriti, una Macacha Guemes, claro no seré dulce esposa ni meretriz privada.

Seré UNA MUJER blandiendo garrotes y espadas , ya no de madera ni acero.

Lo mio será la caridad, la solidaridad, la mano extendida, conquistaré sierras y, hombres y mujeres repetirán mi nombre con agradecimiento una y otra vez.

En esa venganza me irá la vida y lo sé , demasiado lo sé, certeza de edad , deseos, y venturas.

En esa misión está mi venganza.

Extrapolada sin maldades, solo dulzura y amor entregaré, amor inacabado al hermano humano, lejos de placeres y sitios mundanos.

Y ahi sí seré YO LA PEOR DE TODAS para siempre , ese será el lema que usaré en la Sierra Peruana plagada de infestos insectos, pero de almas limpias y puras como las que prefiero a mi alrededor para llevar a cabo la más a la vez desesperada y cautivante venganza.

La de la bondad, la que demostrará a muchos que no hay que aferrarse a una cruz para servir.

En eso me irá el resto de vida que arañe mi futuro.

Y alli se dirá Marta Beatriz Pallares Gonzalez era la Peor de todas, si la peor de todas contra la maldad, el genocidio, la primacia de clases sobre otras, la peor de todas contra los q se creen puros escudandose en el Dios en el cual no creen.

AHI SERE LA PEOR DE TODAS LO JURO ANTE TODOS LA LUNA, EL SOL, EL AIRE QUE RESPIRO, LA VIDA QUE LLEVO, JURO ANTE LO QUE CREO, JURO ANTE MARTA.

Yo la peor de todas (infelices los q escribieron si conocer siquiera este titulo).

Ese es el título de la película de la directora argentina Mª Luisa Bamberg, de 1990, sobre Sor Juana Inés de la Cruz, en mi opinión, una de las mejores sobre tan ilustre mujer, gloria de las letras hispanoamericanas del siglo XVII, y que sin lugar a dudas, fue una de las primeras precursoras del feminismo mexicano, además de una destacada humanista, intelectual, escritora y poeta de la época. A continuación, sigue una breve reseña biográfica y dos poemas:Sor Juana Inés De La Cruz: - Juana Inés Ramírez de Asbaje - (México, 1651-1695)

DOS TEXTOS POÉTICOS DE SOR JUANA INÉS DE LA CRUZ:Primero: arguye de inconsecuentes el gusto y la censura de los hombres que en las mujeres acusan lo que causa:" Hombres necios que acusáis a la mujer sin razón, sin ver que sois la ocasión de lo mismo que culpáis: si con ansia sin igual solicitáis su desdén, ¿por qué queréis que obren bien si las incitáis al mal? Combatís su resistencia, y luego con gravedad decís que fue liviandad lo que hizo la diligencia. Queréis con presunción necia hallar a la que buscáis, para pretendida, Tais, y en la posesión, Lucrecia. ¿Qué humor puede ser más raro que el que falta de consejo, él mismo empaña el espejo y siente que no esté claro? Con el favor y el desdén tenéis condición igual, quejándoos, si os tratan mal, burlándoos, si os quieren bien. Opinión ninguna gana, pues la que más se recata, si no os admite, es ingrata y si os admite, es liviana. Siempre tan necios andáis que con desigual nivel a una culpáis por cruel y a otra por fácil culpáis. ¿Pues cómo ha de estar templada la que vuestro amor pretende, si la que es ingrata ofende y la que es fácil enfada? Mas entre el enfado y pena que vuestro gusto refiere, bien haya la que no os quiere y quejaos enhorabuena. Dan vuestras amantes penas a sus libertades alas, y después de hacerlas malas las queréis hallar muy buenas. ¿Cuál mayor culpa ha tenido en una pasión errada, la que cae de rogada o el que ruega de caído? ¿O cuál es más de culpar, aunque cualquiera mal haga: la que peca por la paga o el que paga por pecar? Pues ¿para qué os espantáis de la culpa que tenéis? Queredlas cual las hacéis o hacedlas cual las buscáis. Dejad de solicitar y después con más razón acusaréis la afición de la que os fuere a rogar. Bien con muchas armas fundo que lidia vuestra arrogancia, pues en promesa e instancia juntáis diablo, carne y mundo." Segundo: prosigue el mismo asunto y determina que prevalezca la razón contra el gusto:" Al que ingrato me deja, busco amante; al que amante me sigue, dejo ingrata; constante adoro a quien mi amor maltrata; maltrato a quien mi amor busca constante. Al que trato de amor, hallo diamante, y soy diamante al que de amor me trata; triunfante quiero ver al que me mata, y mato al que me quiere ver triunfante. Si a éste pago, padece mi deseo; si ruego a aquél, mi pundonor enojo: de entrambos modos infeliz me veo. Pero yo, por mejor partido, escojo de quien no quiero, ser violento empleo, que, de quien no me quiere, vil despojo. "Fuente: El Poder de la Palabra: www.epdlp.com. Barcelona - Nueva York

De Gerardo Diego

Góngora 1927Era el mes que aplicaba sus teorías cada vez que un amor nacía en torno cediendo dócil peso y calorías cuando por caridad ya para adorno en beneficio de esos amadores que hurtan siempre relámpagos y flores
Ella llevaba por vestido combo un proyecto de arcángel en relieve
Del hombro al pie su línea exacta un romboque a armonizar con el clavel se atreve
A su paso en dos lunas o en dos frutos se abrían los espacios absolutos
Amor amor obesidad hermana soplo de fuelle hasta abombar las horas
y encontrarse al salir una mañana que Dios es Dios sin colaboradoras
y que es azul la mano del grumete—amor amor amor— de seis a siete
Así con la mirada en lo improviso
barajando en la mano alas remotas iba el galán lacrándole el aviso de plumas blancas casi gaviotas por las calles que huelen a pintura siempre buscando a ella en cuadratura
Y vedla aquí equipando en jabón tierno globos que nunca han visto las espumas
vedla extrayendo de su propio invierno la nieve en tiras la pasión en sumas
y en margaritas que pacerá el chivo su porvenir listado en subjuntivo
Desde el plano sincero del diedro que se queja al girar su arista viva
contempla el amador nivel de cedrola amada que en su hipótesis estriba
y acariciando el lomo del instante disuelve sus dos manos en menguante
«A ti la bella entre las iniciales la más genuina en tinta verde impresa
a ti imposible y lenta cuando sales tangente cuando el céfiro regresa a ti
envío mi amada caravana larga como el amor por la mañana
Si tus piernas que vencen los compases silencioso el resorte de sus grados
si más dificil que los cuatro ases telegrama en tu estela de venados
mis geometrías y mi sed desdeñas no olvides canjear mis contraseñas
Luna en el horno tibio de aburridas bien inflada de un gas que silba apenas contempla mis rodillas doloridas así no estallen tus mejillas llenas
contempla y dime si hay otro infortunio comparable al desdén y al plenilunio
Y tú inicial del más esbelto cuello que a tu tacto haces sólida la espera no me abandones no
Yo haré un camello del viento que en tus pechos desaltera
Y para perseguir tu fuga en chasis
yo te daré un desierto y un oasis
Yo extraeré para ti la presuntuosa
raíz de la columna vespertina
Yo en fiel teorema de volumen rosa te expondré el caso de la mandolina
Yo peces te traeré (entre crisantemos)tan diminutos que los dos lloremos
Para ti el fruto de dos suaves nalgas que al abrirse dan paso a una moneda
Para ti el arrebato de las algas y el alhelí de sálvese el que pueda y
los gusanos de pasar el rato príncipes del azar en campeonato
Príncipes del azar
Así el tecleo en ritmo y luz de mecanografía hace olvidar tu nombre y mi deseo
tu nombre que una estrella ama y enfría
Príncipes del azar gusanos leves para pasar el rato entre las nieves
Pero tú voladora no te obstines
Para cantar de ti dame tu huella
La cruzaré de cuerdas de violinesy he de esperar que el sol se ponga en ella
Yo inscribiré en tu rombo mi programaconocido del mar desde que ama»
Y resumiendo el amador su dicho
recogió los suspiros redondelesy abandonado al humo del caprichose dejó resbalar por dos rieles
Una sesión de circo se iniciaba en la constelación decimoctava
//

No es el mejor de los dias.

Ni seguro será el peor, es uno más.

Solo un día más.

La poesia, la música, los amigos de la red con sus mensajes, esas son mi compañia

para esta soledad no elegida por mi.

La vida la eligió. Siempre o casi siempre la vida elige por mi.

Ja, dicen no culpar a otros de lo nuestro, si, asi dicen,

pero a quien culpar?

a quien?

a mi misma por equivocar caminos una y otra vez? quizas si.

Quizás no.

Un día más que se va, lenta , inexorablemente se marcha para no volver.

Como tantas cosas y personas se marcharon ya.

Tantas y tantas son que la memoria retarda busquedas y recuerdos, se solaza

en los más próximos .

Y ahi está.

Vuelve siempre vuelve.

Tal parece que jamás se irá, aunque los ladridos de mi alma envilecida le ladren,

mis gritos de angustia digan marchate ya!!!.

Inmutable y silencioso aparece a mi lado,

se queda largo rato, lo veo, le digo porqué?

y una sonrisa , una cruel sonrisa, una lastimosa sonrisa, me responde en soledad.

El fantasma inicia otra noche una vez mas.

Y EN ESTA SOLEDAD SIGO CON BORGES

Ahí está lo que fue: la terca espada del sajón y su métrica de hierro, los mares y las islas del destierro del hijo de Laertes, la dorada luna del persa y los sin fin jardines de la filosofía y de la historia, el oro sepulcral de la memoria y en la sombra el olor de los jazmines. Y nada de eso importa. El resignado ejercicio del verso no te salva ni las aguas del sueño ni la estrella que en la arrasada noche olvida el alba. Una sola mujer es tu cuidado, igual a las demás, pero que es ella.
//

Hay dias que busco a Borges

autor: Don Herold, adaptación: Borges

) Si pudiera vivir nuevamente mi vida, en la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido, de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos, haría más viajes, contemplaría más atardeceres, subiría más montañas, nadaría más ríos.

Iría a más lugares adonde nunca he ido, comería más helados y menos habas, tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata y prolíficamente cada minuto de su vida; claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida, sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca iban a ninguna parte sin un termómetro, una bolsa de agua caliente, un paraguas y un paracaídas; si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir comenzaría a andar descalzo a principios de la primavera y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita, contemplaría más amaneceres, y jugaría con más niños, si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años... y sé que me estoy muriendo.
//

las guerras

Hablando con un amigo chileno ni sé como salió el tema de Chile-Argentina, sus odios, su beligerancia pasada, etc.

Recordé el llanto de una madre chilena, amiga maravillosa, su hijo menor argentino Micky, estaba en Rio Gallegos defendiendo nuestra frontera, este amigo que conversamos me dijo yo estaba en Isla Dawson.

Carmen lloraba por su hijo, sus patrias la adoptiva Argentina, la biológica Chile.

Que hace que un gobierno de pronto entre en beligerancia con un país hno?, las fronteras vulneradas? intereses económicos y territoriales? que?.

Acaso no piensan en esto? pueblos hnos., si ya sé si me leen argentinos o chilenos dirán al unisono, nos robaron territorio!!!!.

Que territorio? siempre dije desde el cielo no hay fronteras, sin haber volado nunca en avión, recién lo hice el año pasado.

Y si en mi vuelo a Perú no veia demarcado nada, todo era cielo , montañas, mares , bosques y rios, más alto todo cielo.

Porqué el ser humano es tan egoista me pregunto hoy, como lo hacia a mis lejanos 14 años.

Porqué creemos ser dueños de la razón?.

Porqué?

De como una visita me despierta el recuerdo

El recuerdo de aquellos libros, tantos en casa, uf,, que papi atesoraba, filosofia sobre todo, y ayer me visito alguien con un nick, Anaxímandro el filosofo presocrático que dio origen a multiples discusiones en mi vida, casualidad o causalidad?.

Entre los que dicen que es uno, en movimiento e infinito, Anaximandro de Mileto, hijo de Praxíades, que fue sucesor y discípulo de Tales, dijo que el principio y elemento de todas las cosas existentes era el ápeiron [indefinido o infinito], y fue el primero que introdujo este nombre de «principio». Afirma que éste no es agua ni ningún otro de los denominados elementos, sino alguna otra naturaleza ápeiron, a partir de la cual se generan todos los cielos y los mundos que hay en ellos. Ahora bien, a partir de donde hay generación para las cosas, hacia allí también se produce la destrucción, «según la necesidad; en efecto, se pagan mutuamente culpa y retribución por su injusticia, de acuerdo con la disposición del tiempo», hablando así de estas cosas en términos más bien poéticos.
Anaximandro, compañero de Tales, dice que el ápeiron es la causa entera de la generación y destrucción de todo.

Anaximandro... dijo que el principio de las cosas es el ápeiron, pues a partir de él se generan todas las cosas y en él todas perecen.

separan los opuestos, como dicen Anaximandro y cuantos afirman que existe lo uno y lo múltiple, como Empédocles y Anaxágoras: pues ellos separan también las demás cosas a partir de la mezcla ).

Algunos dicen que la materia sustrato de estos [cuerpos sensibles] es una, pensando que es aire o fuego o algo intermedio (metaxù) entre éstos

No es de uno solo de estos [cuatro elementos] de donde proceden todas las cosas, ni tampoco de algo aparte de estos, tal como algo intermedio (méson) entre aire y agua o entre aire y fuego, más denso que el aire y el fuego, y más sutil que los otros..., de donde se sigue que no es posible que [lo intermedio] se reduzca jamás a uno sólo, tal como algunos dicen del ápeiron y de lo abarcante.

Gracias a mi auxiliar número uno a la fecha, Google pude volver a leerlo, busque en mi biblioteca y nada.

Solo filosófia dialéctica, religiosa etc. encontré , si filosófia religiosa eso al menos son los taos para mi , humilde autodidacta en esto.

Y decidi traerlo acá, no pretendo ser una blogger? uf saben no me gusta este término, preferiria ser una jornalista , alguién que día a día escribe lo q siente.

Desde su sitio, desde sus conocimientos perfectamente imperfectos, desde su interior que a veces pelea tanto ahi dentro, tales son las contradicciones que rigen esta vida, ya madura pero,

con tantas preguntas por hacer aún.

Y sabiendo la mayoria no tiene respuestas lógicas al menos para mi.

Simplemente una mujer, con ansias de saber, de conocer, de vivir.

uf , la locura otra vez!!

Leo de nuevo ese pequeño texto una y otra vez, a Nietzsche también le habian diagnosticado locura!!! y entonces recuerdo una de mis discusiones con mi ex terapeuta (sin obra social no hay coberturas ni pa la terapia mental).

Quiero recordar su nombre, el del terapeuta claro, y se pierde entre varios, Hugo, Oscar, Eduardo, no, ninguno de ellos, bueno ni se como se llamaba apenas transcurridos dos meses desde que deje esa charla de los viernes, vuelvo a esas discusiones en ellas defendia yo a Gauguin decia no estaba loco, si lo era Dalí y asi nos perdiamos la hora en todo ese barullo de pintores, escritores, locos o no, que para mi si lo fue Dalí, él murio creyendose un perro, solo alimento su lucidez el amor por Gala, engañado una y mil veces por esta mujer que supo dominarlo. Enloqueció, si asi tan fácil, cuando la razón no explica hechos y causas, enloquecemos.

Sea esta locura pasajera, o la demencia total, pero el ser humano enloquece.

Releo y me veo en esa sala , hablando con mi terapeuta, eran esas charlas, esos largos debates, terapeúticos?. O solo era una charla entre intelectuales setentistas, aburridos, haciendo prevalecer cada uno de ellos, su opinión sobre tal o cual personaje que admiramos.

Hugo si al final recordé, asi se llama el terapeuta clásico sicobolche, barba descuidada, pipa, chalecos o camperas de jean, ahora me doy cuenta porque la siquiatra lo eligió para mi.

Eramos capaces de trenzarnos en una charla olvidando tenia solo treinta minutos de terapia, haciendo que quien seguia detrás mio, mirase esperanzado el reloj, pensando hoy no tengo a este idiota, si, asi pensaba Alan un chico de diecisiete años q me lo dijo esto un dia en el patio del hospital de día, ese hospital de día que un buen dia perdón es necesaria la redundancia en este párrafo.

Un buen día decidi fugarme de alli, basta de charlas terapeúticas en cualquier plaza encuentro sicobolches para debatir, en la calle, en un bar.

Medicación? basta también, solo saldré me dije.

Y acá estoy recordandome debo bañarme, debo comer, debo confrontar con seres humanos en la calle, debo vivir al fin de cuentas, solo eso.

Y vuelvo a la locura y la genialidad, Charlie Garcia le dicen loco, y tanto lo admiro también,!!!!

Es creo que el ser humano a más inteligencia, más cosas cuestiona, más necesita, más indaga atrapado por la sed insaciable del conocimiento, que llega un momento , una hora cierta en q poco a poco se aleja, se aleja de los demás, se aleja tratando de no corromperse, tratando de ser feliz en ese microcosmos privado en que pocos entrarán . Ahi se siente seguro, piensa nadie lo dañara ya. Claro en verdad el único dañado es él. Ese doliente e incomprendido ser humano en soledad.

tal vez se de a debate, pero como admiro a Niestzsche!!!!

NIETZSCHE, Friedrich

Filósofo, poeta y filólogo alemán. Nace el 15 de octubre de 1844 en Röcken, región de Turingia. Perteneciente al reino de Sajonia fue anexionada en 1815 a Prusia. Primogénito del pastor Karl Ludwig, también hijo de pastor, quien se había casado con Francisca Oehler en 1843. El padre había sido preceptor en la corte de Altemburgque murió cuando él tenía 5 años, fue educado por su madre en una casa donde vivía junto a su abuela, dos tías y su hermana. Escribe poesías y compone música. Interpreta al piano a Beethoven y Haydin. Comienza a escribir un diario, así como a pasar las vacaciones con sus tios en Pobles. Muere la abuela materna en abril. Se traslada a otra casa, sin la tía Rosalie. Comienzan su dolores de cabeza y de ojos. Recibe vacaciones especiales por este motivo. Cursó estudios de filología clásica en las universidades de Bonn y Leipzig, y más adelante fue nombrado profesor de filología griega en la Universidad de Basilea cuando contaba 24 años. Su trabajo sobre las fuentes de Diógenes Laercio recibe el premio de la Universidad. El estudio sobre Teognis aparece en el “Rheinisches Museum”, XXII, nueva serie. En enero Nietzsche pronuncia una conferencia sobre la tradición de los escritos aristotélicos. Estudia a Homero y Demócrito. Estudia a Kant a través del libro de Kuno Fischer. El 9 de octubre comienza el servicio militar en la sección de caballería de un regimiento de artillería con sede en Naumburg (sus deseos eran aprovechar esa obligación para residir en Berlín y utilizar sus bibliotecas). Su delicada salud le obligó a retirarse en 1889. Nietzsche llega a Basilea para ser ingresado en una casa de locos, el diagnostico: “parálisis progresiva”. La madre lo recoge y lo lleva consigo a Jena a la Clínica Psiquiatrica de la Universidad de Binswanger. Tan sólo le permiten que lo visite a mediados de mayo. Falleció en Weimar el 25 de agosto de 1900. Nietzsche recibió influencias de la cultura helénica, en particular de las filosofías de Sócrates, Platón y Aristóteles, también estuvo influenciado por el filósofo alemán Arthur Schopenhauer, por la teoría de la evolución y por su amistad con el compositor alemán Richard Wagner. Escribió varias obras importantes, entre ellas El origen de la tragedia (1872), Así habló Zaratustra (1883-1885), Más allá del bien y del mal (1886), La genealogía de la moral (1887), El crepúsculo de los dioses (1888), El Anticristo (1888), Ecce Homo (1889) y La voluntad de poder (1901). Uno de sus temas fundamentales era el que los valores tradicionales habían perdido su poder en las vidas de las personas, lo que llamaba nihilismo pasivo. Lo expresó en su tajante proclamación "Dios ha muerto". Convencido que los valores tradicionales representaban una "moralidad esclava", una moralidad creada por personas débiles y resentidas que fomentaban comportamientos como la sumisión y el conformismo porque los valores implícitos en tales conductas servían a sus intereses. Proclamó el imperativo ético de crear valores nuevos que debían reemplazar los tradicionales, y su discusión sobre esta posibilidad evolucionó hasta configurar su retrato del hombre por venir, el 'superhombre' (übermensch). De acuerdo con Nietzsche, las masas (a quien denominaba "rebaño" o "muchedumbre") se adaptan a la tradición, mientras su superhombre utópico es seguro, independiente y muy individualista. El superhombre siente con intensidad, pero sus pasiones están frenadas y reprimidas por la razón. Centrándose en el mundo real, más que en las recompensas del mundo futuro prometidas por las religiones en general, el superhombre afirma la vida, incluso el sufrimiento y el dolor que conlleva la existencia humana. Su superhombre es un creador de valores, un ejemplo activo de "eticidad maestra" que refleja la fuerza e independencia de alguien que está emancipado de las ataduras de lo humano "envilecido" por la docilidad cristiana, excepto de aquellas que él juzga vitales. Sostenía que todo acto o proyecto humano está motivado por la "voluntad de poder". No tan sólo el poder sobre otros, sino el poder sobre uno mismo, algo que es necesario para la creatividad. Tal capacidad se manifiesta en la autonomía del superhombre, en su creatividad y coraje. Negó en multitud de oportunidades que ningún superhombre haya surgido todavía. Al concepto de superhombre se le reprochó a menudo ser el fruto de un intelectual que se desenvuelve en una sociedad de amos y esclavos y ha sido identificado con las filosofías autoritarias. Poeta, ejerció mucha influencia sobre la literatura europea y la teología. Sus conceptos han sido discutidos y ampliados por personalidades como los filósofos alemanes Karl Jaspers y Martin Heidegger, el filósofo judío alemán Martin Buber, el teólogo germano-estadounidense Paul Tillich, y los escritores franceses Albert Camus y Jean-Paul Sartre. La proclama de Nietzsche "Dios ha muerto" fue utilizada por teólogos radicales posteriores a la II Guerra Mundial (en especial por los estadounidenses Thomas J. J. Altizer y Paul van Buren) en sus intentos por adecuar el cristianismo a las décadas de 1960 y posteriores.

como no incluirlo acá?

CUENTOS DE

Rabindranath Tagore





LA LADRONA DEL SUEÑO





¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.



La madre había ido al pueblo vecino a buscar agua, con el cántaro abrazado a la cintura.



Era mediodía. Los niños habían interrumpido sus juegos, y los patos, en la charca, habían callado.



El pastorcillo dormía a la sombra de la higuera.



La grulla, grave e inmóvil, permanecía de pie en el estero del bosque de mangles. Fue en este momento cuando la ladrona se acercó a coger el sueño de los ojos del niño y se lo llevó volando.



Cuando la mamá volvió, se encontró al niño gateando por todos los rincones de la estancia.



¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Quiero saberlo.



Quiero encontrar a la culpable y encadenarla.



Iré a ver aquella cueva oscura donde un minúsculo arroyo discurre por entre los terribles pedruscos.



Buscaré entre las sombras soñolientas del bosquecillo de bakula, donde, en las noches estrelladas y quietas, las ajorcas tintinean en los pies de las hadas.



Por la tarde, en el bosque, mis ojos escrutarán la susurrante soledad de los bambúes. Allí las luciérnagas prodigan sus luces y preguntaré a todos los seres que encuentre:



-¿Pueden decirme dónde vive la ladrona del sueño?



¿Quién ha robado el sueño de los ojos del niño? Yo lo descubriré.



¡Si la alcanzo ya le daré trabajo! Asaltaré su nido y veré dónde guarda todos los sueños robados.



Le arrebataré su botín y me lo llevaré conmigo.



Luego ataré fuertemente las alas de la ladrona y la dejaré al borde del agua. ¡Que se divierta pescando con un junco entre los nenúfares! Y al atardecer, cuando el mercado del pueblo haya acabado y los niños descansen en el regazo de sus madres, entonces los pajarracos de la noche la aturdirán con sus burlas:



-Ea, ¿a quién le robarás el sueño ahora?

Todo es un esfuerzo

levantarme cada dia de la cama, mantener mi cuerpo, mi casa, mi mente limpia, requiere aún el mayor de los esfuerzos.
Me estoy hundiendo nuevamente en un pozo, que esta vez, creo es mas bien un pantano, de arenas movedizas, me quiere tragar, yo resisto tratando de alcanzar la tierra firme una y otra vez.
Leo a Erica Jong y lloro, "Canción triste de cualquier mujer", no es el libro mas adecuado para mi en estos momentos, aún asi mi mente , si, creo mi mente es masoquista, lo eligio para leer, me como esas páginas , las degluto lentamente, y me veo reflejada en ellas, claro no tengo el dinero de la pintora Leila, ni ese Dart idiota, o la idiota es ella? como lo fui yo?.
Al levantarme me dije estupida nadie cura de una depresión en cuatro meses!!!, creiste como siempre que con tu fuerza interior alcanza!!!!.
Debil ahora sin medicación , sin terapeutas, sin esas muletas despreciables para mi pero necesarias, asi lo dice la ciencia, para algo estudiaron, no?
Con el pantalón rayado en tonos pasteles, me rei, parezco presidiaria de opereta, y si, estoy presa, de pensamientos, de acciones, de la historia que vuelve sin ser convocada.
Ni fuerzas tengo para encontrar opciones a esto, anoche me acosté pensando en todo lo que debia hacer hoy, buscar el cheque con mi liquidación de la clinica, pagar resumenes de tarjetas, saludar a Lau por su cumple.
Solo hice lo último salude a mi hija , justo a la hora en que veinte años atrás la estaba pariendo, hace veinte años era una mujer completa al menos.
Ya ahora soy mujer a medias, y esa media mujer que soy, que se siente a veces soberbia, dueña de la verdad absoluta, otras se siente esta , ahora una media cosa, sentada a un sillón desgajando cosas que lleva dentro para que no se pudran alli.
Pensé anoche hasta en hierbas que podrián llevarme a algún momento de felicidad, si. escuchar música con Mary Jane hace que cada sonido penetre en el alma, en el cuerpo, de la manera única que ella logra. Eso me llevaria a una cuasi felicidad.
Pero. mis cincuenta y siete sensatos años dicen no!!!.
Bebi esa cerveza, queria dormir, cosa que logré a la madrugada, al salir el día mientras tanto, pensaba, solo pensaba.
La semana que viene renovaré pasaporte, el viernes tengo que ir al consulado, la otra semana ver el Ashrana, pensaba, pensaba en huidas, fugas, lugares.
Sabiendo a todos lados me llevaré muy dentro todo.
Esta mujer cuestionadora, investigadora, emocional, pasional, que descree para al momento creer con mucha fuerza, necesito creer en el otro.
Necesito cuestionar, investigar, SABER. Claro esto solo me lleva de nuevo al pantanal.
Este ocio "no creativo" enlutece mi alma.
Me prohibo hablar o escribir, jajjja, hace tiempo las palabras son letras solo letras, claro esta siempre tengo el auxilio del teléfono, si llamo yo.
Sino recibo esas llamadas, esas llamadas que no atiendo, y si atiendo ya las conozco, hablan de una hermosa hembra, JA, JA. Una hembra sin macho, una hembra despareja, que ni siquiera creo se atreve a lo real, lejos es menos posible sufrir.
Lejos, hay excusas pausibles, lejos todo es distinto, cerca no, cerca habria que aceptar, habria que responder lealmente , con cuerpo y alma.
Lealmente? y entonces me digo desterrar esa palabra de mi.
Quién es leal?, creo solo los utopicos lo somos.
Miserables utopias, que llevan a un estado NO REAL.
Esa irrealidad que hace oler perfumes que no están, oir voces que no existirán más en nuestros oidos.
Ese perfume que persigue este monólogo , el mismo que usaba papi, Raúl, Rubén y el Innombrable, ahora mismo en este instante me llaman por fono, no atiendo, me hablan por ese messenger a veces tan pertinaz e idiota. Un idiota que cree soy cuerpo, nunca vio más nada que un cuerpo, a veces me pregunto porque no elimino uno a uno a estos miserables.
Si miserables, miseros son sus estadios, sus emociones, sus palabras, ya ni siquiera me rio de ellos, ni eso merecen de mi, los analizo , me dan lástima, lástima seres primitivos, cuasi animales, o peor que ellos aún, ya que no danzan ante mi esas danzas que algunos machos hacen para enamorar a su hembra. estos se creen únicos, vanidad masculina humana.
Y me siento jueza con amplios derechos, la vida me enseño a conocerlos, primates absolutos convencidos de su HOMBRIA, basando esta solo en cuantas mujeres pudieron tener. o cuantas eyaculaciones en una noche, ni siquiera saben hacerlo, no saben medirse, no saben que el HO MBRE SABIO, no eyacula.
Creen una vez derramada su SAVIA PRIMITIVA, el mundo es de ellos ya.
Toda hembra caerá de bruces ante él , DIOS ABSOLUTO DE NOCHES DE CAMA, nada más piensan luego, no piensan un día tiene veinticuatro horas, un segundo nada, un minuto tan solo sesenta segundos. completar el día es duro a fuerza de eyaculaciones nomas.
Creo de ahi nace el desprecio, el engaño , la deslealtad de algunas hacia ellos.
Pobres hembras a mi entender, pobre mujeres si basan todo entre sábanas, tragos, alegria de minutos, insastifechas luego buscan como el picaflor de flor en flor, su néctar para seguir vivas.
Y al instante de leer esto me digo, quien sos? sos la dueña de la verdad? quien sos!!!!.
Respondo soy una pobre fémina en una tarde oscura que antecede a la gran tormenta fuera, con una gran tormenta anterior.
Solo eso soy, simplemente una mujer.

escrito el 9 de enero de este año

En esta bruma densa, veo brillar fuera el sol, pero esta lejos, muy lejos de mi.
Acá solo bruma hay, espesa, pesada, como si las alas de todos los buitres sombrearan mi cielo, aquel cielo de luz, de resplandores claros, de una vida a puro dolor, pero a manotazos infinitos de alegria y risas.
Ya no , ya hasta rompo algunas promesas, y tengo miedo romper otras, mucho miedo.
Es que esas alas negras me arrinconan en la oscuridad, grito más nadie escucha, pido una mano nadie la extiende, estan lejos, no llegan a tocar mis dedos que tratan de alcanzar en el vacio infinito esos dedos q tal vez me salven.
Despacito, haciendome chiquita me ovillo, para q no me vean, soy como esos bichos bolitas esos de la humedad, o un puerco espin si mejor un puerco espin enrrollado sobre si, pero sabiendo no puede sacar sus puas no alcanzaria más q la nada, entonces sus puas lo lastiman, arañan su carne, lame solo sus heridas, y se queda en el rincón atisbando, aguardando, ...........................la nada.
Será locura esto, estaria loco Gregorio Samcha cuando se veia una cucaracha, despreciado por su familia?
Recité poesia como en la tortura nos enseñaron para mantenernos cuerdos, lei taos, para seguir calma, acudi a vecinos para acompañar mi miedo, ocupe tiempo en tareas hogareñas, repasando lo limpio y quitando el polvo inexistente.
Hoy hasta sheena me huye, me siento sola, me siento nada, me siento cualquier bicho pronto a ser deglutida por algún ave, no mis aves hermosas, si esas aves negras, de rapiña, atisbo y veo , veo engaños, mentiras, falsedad, traición sinónimos todos de la perdida humanidad.
Acá esta la demente amigos, la enferma, la mujerzuela, la nada y el todo.
Acá esta la depositaria de odio sin fin ni motivos.
Acá quiere estar la mujer q soy, solo eso, la q soy, no adjetivada por los demás, ni bella ni bestia, yo Marta Beatriz nomas, si la solita mi apellido es demasiado digno para mezclarse con esta indignidad.
Y entonces recuerdo a mi padre diciendo, nunca digas todo lo q sabes: te envidiaran
Nunca digas todo lo que amas: te odiarám
Nunca permitas ensucien tu nombre, arrea a quién lo haga.
Y acá estoy no respete nada de lo dicho, y tenia tanta razón el viejo.
Tanta.
Si sé limpiaré mi nombre asi me vaya la vida en ello, lo haré.
Alguién debe pagar por ensuciarlo, alguién pagará, me dijeron no era celta, si supieran cuanto lo soy, solo no me conocen , nada más.
Una vez ofendieron a un amigo , lo defendi y corté todo con quién lo hizo, no tengo esa suerte yo, no la tengo, siento a veces como q suenan palabras huecas a mi lado.
Veo acciones y pienso..................
Entonces vuelvo a enrollarme en el rincón ahi me protegen mis puas, ahi estan mis armas, ahi saldrán cuando YO desee . Ahi me quedo sola.

Viernes...................

Otra semana llega a su fin, nada nuevo en ella, sino fuera claro ese chispazo de adrenalina el miércoles, cuando alguién necesito ayuda.
Ahi la q soy se puso las pilas nuevamente, como esos conejitos q nunca las teminan, si aquellos de las propagandas , recuerdan? , bah a lo mejor la siguen dando por la tele, solo q hace tanto tiempo no miro tv.
De a poco quedaron cosas atrás, me fui enroscando pa dentro, nada me turba tanto me inquieta tanto como esta soledad q poco a poco me inunda.
Me lleva como agua hacia algún sitio desconocido, pero siento q me arrastra, a veces creo divisar orillas, otras oscuras grutas, solo se q estoy sola en esta pelea, nadie la hará por mi, nadie.

gmargentina

gaviotadetierra

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Suspiros bonaerenses para Lima la bella

Puente de los suspiros, uf poeta que espera, ahí suspiro y suspiro,
Era el lugar que tanto quería conocer, era el sitio elegido
Era la sorpresa, era la desolación luego.
Tan hermoso fue, ese descubrir a mi madre allí
Si la virgen de Lourdes en todo su esplendor
Parecía atestiguar mis pasos y hacerlos eternos.
Sin embargo solo es eterno el suspiro, la canción, el alma
Y añoro ese puente, si ese sitio, esos árboles,
Esas coloniales casas, el mar más allá trayendo
Su rumor de olas, melodía perfecta para la paz.
Veo el lugar desde aquí, lo vivo, lo huelo, lo acomodo en mis recuerdos
Y sola me veo subiendo escalinatas, bajando, maravillada viéndolo todo
Tanta belleza, tanta luz en mis ojos, tanta alegría al recordarlo
Que vuelo hacia ese sitio, sin manos que atrapen mi vuelo
Sin nadie, sola quiero recorrerlo, sola como me veo en el recuerdo
Solo el sitio y yo
El lugar, mis pasos, mi fe resplandeciendo junto a la gruta
Y allí me siento libre armónicamente libre
De todo y de todos
Solo el lugar y yo suspiramos, suspiros de pasión ante la belleza natural
Suspiros de entrañable paz, suspiros de amor quizás, suspiros limeños
En la distancia.
Suspiro por vos puentecito dormido, puentecito escondido y tan bello.

Mis alas

Anoche buscaba titulos para esta página, los dos elegidos anteriormente me daban como no disponibles, hasta q surgió la gaviota claro no en el mar, esta gaviota anclada en la llanura.
ESTA GAVIOTA QUE POCO A POCO NECESITA DESPEGAR, SUS ALAS AUN LE PESAN, SUS ALAS TEME ELLA NO LA SOSTENDRAN EN ESE VUELO SOBRE EL MAR.
SON TAN BELLAS, TAN RUIDOSAS, TAN REVOLTOSAS AL PICAR EN LA COSTA, SUELEN SER PASAJERAS DE NAVIOS, POLIZONTES DE ALTA MAR.
AY GAVIOTAS, GAVIOTAS SOBRE LA MAR.
ACA UNA DE TIERRA QUIERE IMITARLAS Y SOLO PIENSA EN VOLAR.